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Mir
Schwowe
von Stefan Heinz-Kehrer
Mir han alli e Zeiche
im Gesicht, uf der Stern, in de Aue!
Mer kennt uns vum weidem.
Mir sin gebrennt
un gephännt un verschennt, mir Schwowe!
Gebrennt vum Kriech,
Vum Lager, vun Flucht und vun Not.
Gebrennt vun Braun und Rot, vun Scham und Tod!
Mir sin gephännt: 's Feld is
verlor, 's Viech aus'm Tor;
un tot sin die Pheer, die Scheier is leer.
Noch allem han se gegriff, gement, des macht reich.
Nor net noh'm Fleiß - der macht em so mied - un
so heiß.
Noh allem han se gschrie "im Namen des Volkes"
-
un sin arm, wie noch nie!
Mir sin verschennt, mir Schwowe:
vun rechts und vun links.
Weil mir in ke Schublad net passe!
Dem Rechtse zu links, dem Linkse zu rechts!
In der Freiheit selle mer net sin, was mer sin!
Mir wisse Bescheid: mir sin
gebrennt, gephännt und verschennt!
Rechts war der Tod un links war die Not!
Macht eich ke Sorche um uns!
Mir finne de Wech!
Un sin, was mer sin!
hinner uns die Frem, in Deutschland derhem.
Was
is geblieb?
Stefan Heinz-Kehrer
Was is geblieb
vum bloe schwowische Himml?
Die rund Kuppl hat Riß
vun eem End ans aner - un ke Meister is do
fors Gwelb nochmol stitze!
Was is geblieb
vum schwowische Bauer seim Stolz?
vun seiner Wertschaft, seim Feld un seim Viech?
E leere Stall, e verfallne Hambar,
e alte Pluch
"Marke Eberhard - Deitschland"!
Er is Knecht ufm eigene Acker,
im gemeinsame Stall,
uner Kieh mit hungriche Aue!
Was is geblieb
vun unsrer Lust an der Arweit, am Lewe,
an Hochzeit, Kerweih un Sautanz?
Die Reih an der Kerweih is korz,
die Musikante vun auswärts sin faul,
un die Alte, mit runzliche Gsichter,
verzähle wies friejer mol wor.
Die Gäst eile zum Zug,
keener bleibt iwer Nacht.
Was han mir falsch gemach,
daß mir so gschlaa sin,
so mied, so gebroch?
was han anre mit uns getrieb,
daß mir ke Wille meh han,
daß nix meh geht noh unsrem Kopp
noh unsrem Sinn?
Nor immer noh dene,
was alles besser wisse
un doch falsch mache,
wanns druf ankummt!
Was is geblieb? Was?
Was gheert uns noch - un wie lang noch?
Mit wenich sin mer kumm,
selmols!
Mit nix gehn mer fort!
Mit Träne in de Aue
un e bisje Hoffnung im Herz!
Totina
Stefan Heinz - Kehrer
Vill Schwowe sin, die wisse
net,
Dass's des Dorf a wirklich get.
Na un? Was tuts? Mir sin doch do!
Bei uns is a dr Himml bloo!
Un bleibt bei uns ke Zug net
stehn,
Tun mir noch lang net unergehn!
Un sin die Gasse korz un schmal,
So macht uns des die wenichst Qual!
Doch wann im Mai Akazeduft
Uns Bienesumme in dr Luft,
Wanns in de Gärter wachst un blieht,
E waicher Wind dorchs Dorf dann zieht,
Die Leit sich sunntachs vorm
Haus
vun ihrer Arweit ruhe aus -
Dann is des Dorf, ich gen mei Wort,
Uf dere Welt dr schenste Ort!
Un bist du weit, halts dich
doch fest,
Dass du's dei Lebtach net vergesst!
Un jede, was mol fort is gfloo,
De hats noch immer zruckgezoo!
Mei
Vatterschhaus
Stefan Heinz - Kehrer
Ich wor noch lang net uf der
Welt
Un gsiehn doch, wie die Männer stampe,
des Haus aus Erd un Sprau un bisje Wasser.
Sie stampe, stampe mit arweitssteife
Fingre,
ich heer die Stamper fluppe
un die Männer keiche.
Ich gsiehn de Schweeß
die Backe nunerlaafe.
Sie stampe Hoffnung in die dicke Maure
un baue dann aus Rohr e festes Dach.
E bloer Summerhimmel
lacht schun dorch die Finstre,
e Uhr tickt fleißich Tach und Nacht
un schmeißt de Perpendikl hin und her.
Bal schreit e Kind in seiner Wie,
e zwetes kummt, e drittes -
vum ganze Dutzend bleibt
grad nor die Hälft!
Die anre sin bal gstorb:
an Scharlach, Diphterie,
vom Pherd getret
un eener is versoff
beim Bade in der Kaul.
Un doch: Wie hat des Haus gelebt!
Ackre, Schnitt un Weinles
wor unser ABC dorchs Johr!
Wie han mir gsung
beim Kukruzlische
unerm dicke Maulbierebaam!
Un wore stumm,
wann de Großvatter hat verzählt
vun Raawre, Welf un Iwerschwemmung,
als wie vun fremde Gwalte,
was Teel han wille han
an unsrem Hab un Gut!
Die Johre steie uf un ab,
die Alte sin schun lang im Grab,
aus Junge were Alte,
neie Kiner kumme -
des is der Laaf in Ewichkeit!
Die Ewichkeit is rum!
Zwaa große Krieche han se abgekerzt.
E kalter Wind tobt dorch des Haus,
im Winter wie im Summer.
Alt un lechrich is es Dach,
es schitzt uns net vor Sturm un Reen.
Mir han die Motter nausgetraa -
dem Haus sei Seel.
Mir han de Vatter nausgetraa -
dem Haus sei Herz.
Leer is des Haus,
stumm wie e Grab!
Die gstampte Maure sin geblieb:
Ke Bild hängt dran,
es tickt ke Uhr,
es schreit ke Kind,
mer heert ke Schritt.
Sogar die Schwalme unerm Dach
sin fortgezoo!
Leer is des Haus!
For immer tot!
Loßt mich alleenich
mit meim Schmerz!
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